Ce n’est pas de la honte ou même de l’embarras, c’est la colère d’avoir laissé le hasard s’en mêler. Aucune autre émotion ne m’étreint quand ils viennent me voir les yeux rougis. Les hochements de tête pensifs de mon père, les sanglots étouffés de ma mère, rien n’y fait. La colère s’est installée pour de bon et la pitié que j’inspire n’y fera rien.
Ma colère est infinie, ma situation vertigineuse. Prisonnier de murs blancs pour des jours et des mois et des années de thérapie forcées. Chaque symptôme de ma dépression décortiqué dans mon dos, pour autant d’habitudes familiales modifiées à mon retour et autant de cadenas sur les tiroirs de la maison. Comment rendre ma vie plus misérable encore, ou le purgatoire devenu enfer pour de bon.
J’aurais aimé allé plus loin, j’aurais aimé mieux me tuer.
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